Mi parte favorita del día, era cuando salía de mi tratamiento, colocaba mis audifonos con algo de Daughter y leía a mi escritor preferido en el autobús de regreso a casa. Bukowski tenía cierta especialidad para transmitir su tristeza.. .Me hacía sentirla de una manera que ningún otro escritor lograba. Así que, en ocasiones, repetía el mismo libro solo por placer, descubres cosas que antes no habías entendido. Luego de bajar del autobús caminaba un par de metros, entraba a casa, y me lanzaba sobre la cama mirando el techo por alrededor de una hora... Todos los días...
Me parecía una especie de circulo repetitivo y aburrido, hacía mucho que las cosas parecían estar estancadas. Eso ocurre en ocasiones... La vida se detiene. Aveces sentía cierta apatía hacia la gente, me parecían tan llenos de problemas absurdos y sin sentido, discutiendo sobre cosas vanales, quejándose de cosas inútiles y mientras tanto, la vida se les pasa gritando un "mira, estoy aquí, aprovechame" y nadie, absolutamente nadie lo notaba.
Tan ensimismados en sus mundos absurdos, como yo... En mi mundo de constante lucha absurda, pero, al menos si tenía noción de la vida que pasaba frente a mis ojos, bailándome y yo, sin poder unirme. Aún recuerdo a ese chico, al que observaba cuando él no me observaba a mí... Sus ojos eran verdes, de mirada un tanto curiosa e increiblemente atractivo, noté su presencia hace un par de semanas cuando me dieron la noticia que me ha llevado a escribir esto justo ahora. Él notó que yo había estado llorando, por un momento pensé que se acercaría y me preguntaría que ocurría, y admito que me hubiera gustado, así le habría dicho lo que pasaba, y aunque no deseaba la lástima de nadie, quizás me hubiera gustado un poco de compañía mientras me emborrachaba aquel día...
Entonces, escribo esto porque me considero una escritora desastroza y siento la imperante necesidad de escribir una carta de despedida de un mundo que para mi ha sido cruel y sombrío, lleno de miedo y horrores para gente buena y pura. Esta es la carta de una chica que soñaba con ser escritora, soñaba con viajar por el mundo, que soñaba con solo respirar y ser feliz y que a cambio, la vida la premió con la muerte.Así que digamos que ya estaba muerta hace dos semanas atrás. Al final Bukowski y yo teniamos algo en común; un cáncer que decidió que pronto nos llevaría a otro mundo, más hermoso o quizás... Más mierda. Así que, me voy antes... A mi manera impulsiva, loca, dramática, desenfrenada... A mi manera...
